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    铁栅微震，一只粗陶碗自缝隙滑入，热气袅袅，撞碎地牢里凝滞的冷雾。

    墨五十的声音低而沉，像石碾过冻土：“你写的每一个字，都在替人活。”

    程砚秋没抬头，只伸出左手，用冻裂的指尖，极轻地碰了碰碗沿。

    烫。

    他忽然想起十五岁初入药门那日，沈未苏——不，是云知夏，那时还唤她“沈先生”——站在晒药坪上，将一株新鲜断肠草递到他手心，说：“毒不毒，不在根茎，而在剂量；医不医，不在名位，而在手稳、心清、眼不瞎。”

    他当时嗤笑：“先生未免太苛。”

    如今，他正用血补着别人被抹去的命，用冻僵的手，抄着本该由太医院誊录房印颁天下的真相。

    一碗汤喝尽，他搁下碗，继续提笔。

    墨未干，血未冷，灯未熄。

    子夜将尽，药阁西厢灯犹亮。

    云知夏独坐案前，十指翻动《灯影录》稿本。

    纸页翻飞如蝶，每一页都经她朱批勾画：此处证言需三证互验，此处脉象当补舌苔图示，此处“李氏女”喉管切口位置，须以银针标注深度……

    烛火摇曳，映得她眉间一道浅疤若隐若现——那是重生后第一刀，自己剖开腹腔取毒时留下的。

    风忽起，窗棂轻叩。

    她抬眸。

    檐下立着一人，灰袍洗得泛白，肩头沾着未化的霜粒。

    程砚秋双手捧着一盏新灯：铜座素朴，琉璃罩内，灯芯并非寻常棉线，而是细密绞合的药棉，浸着淡青色油膏，燃时无烟，光色澄澈，照在纸上，字字如浮于水面，清晰不伤目。

    他垂首，声音低哑，却稳：“师父……我试了七种药油，加了三味清肝明目之药，才找到这盏，不黑，不呛，不晕人眼。”

    云知夏静默良久。

    烛火在她瞳中跳了一记。

    她未接灯，只抬眼，目光如刃，剖开他眉间风霜、掌上血痂、袖口未洗净的灰烬，直抵深处那点未灭的火种。

    然后，她极轻地点了下头。

    “明日。”她说，“你去教他们——怎么点灯。”

    窗外，错碑匠正以盲手摩挲新制灯架。

    指尖缓慢游走，停驻于“李氏女”三字凹刻处，指腹反复描摹那几道深浅不一的刻痕。

    良久，他嘴角牵起一丝极淡、极涩的弧度，似笑，又似一声无声哽咽。

    风穿廊而过，吹得满院琉璃灯齐齐轻晃。

    灯影浮动，如潮暗涌。

    ——春阳初照那天，药阁义学“辨症堂”阶前，将立起一根乌木杖。

    杖头未刻字，只缠三圈褪色红绳。

    质问娘执杖而立，面前三十双年轻的眼睛，皆来自卖儿鬻女之家、流徙逃荒之户、药奴贱籍之身。

    她不开口，只将杖尖重重一顿，震落檐角残雪。

    全场死寂。

    她目光扫过每一张脸，最终钉在最前排那个攥着粗布衣角、指节发白的瘦弱少女脸上，冷声开口：

    “你们谁家，没死过人？”

    （风止，灯悬，余音未落）

    　　


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